La mort

La mort, elle est la, elle nous respire
Indolore, incolore, nous faisons comme si elle n'était pas là
Alors elle se fâche et des fois ça fait mal
Une mort pour chaque vivant, comment avons nous laissé passer cela

Il vaut mieux se plaindre de ce que nous n'avons pas,
de ce qu'un réfugié nous a pris sans que cela nous manque
se plaindre d'un confort, jamais assez grand

Il vaut mieux n'être jamais satisfait, jamais repu, jamais content
de ce qu'un bonheur nous échappe alors que nous ne l'avons pas retenu
se plaindre de l'herbe du voisin, plus verte ou plus folle

Il vaut mieux pointer du doigts les autres, les envahisseurs
de notre tranquillité, les perturbateurs, les agitateurs de notre pensée
se plaindre avant d'avoir mal

Il vaut mieux croire que l'on ne sera jamais touché
de ce fléau qu'est le cancer, des maladies, des accidents
se plaindre que la vie n'est pas assez belle plutôt que de la chérir

Il vaut mieux fermer les yeux pour se protégé
de la misère, des demandes d'aides multiples, des autres
se plaindre que le monde est devenu fou

Il vaut mieux oublié qu'une vie devrait être le plus important
qu'elle soit d'un enfant au crâne rasé dans un lit blanc
d'un adulte au gilet orange qui coule en mer méditerrané
ou d'un sans abris dans le fond d'une cours grise et puante

Il vaut mieux oublier l'histoire, tampis si on recommence
de ce que l'humain peut faire de mal ce n'est pas notre problème
se plaindre est plus important que tous le reste

Il aurait mieux fait qu'on se le dise, que la mort est là parmi les vivants
de ce qu'une vie peut faire pour une autre
se plaindre de ne pas pouvoir faire plus, beaucoup plus

La mort, elle est la, elle nous respire
Indolore, incolore, nous faisons comme si elle n'était pas là
Alors elle se fâche et des fois ça fait mal
Une mort pour chaque vivant, comment avons nous laissé passer cela

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